Saturday, December 15, 2018

Se marchitará una rosa llamada Margie

Pedro Briceño

Se marchitará una rosa
en pleno florecer.
Pero siento que sus ojos verdes 
brillarán en un 
nuevo amanecer. 
Extrañaré sus pétalos, 
su tallo,
y ese aroma
de sincera amistad, 
me brindará recuerdos 
de felicidad.
Se marchitará una rosa 
quizás en plena primavera, 
sin nada que yo pueda hacer, 
sin nada que la haga 
resplandecer. 
Se marchitará una rosa
y no lo puedo evitar,
tan sólo un triste esperar
de un invierno que se anuncia 
sin nada que lo pueda esquivar.
Se marchitará una rosa 
pero en este momento
no sé que le pueda decir... 
no sé por qué tiene
que dejar de existir.

Pedro Briceño

Cantando a la Navidad




de: “El último espejo” 1987


DICIEMBRE

Que no quiero abrazarte en el madero.

Señor,
Niño que vienes.
Hoy quiero ver tu sueño
y dibujar caricias en tu frente, abrigar tu sonrisa
para que arrope al mundo que me has dado falto de fe, de amor y aun de esperanza, mas Tú vendrás a suavizar los rasgos,
a revivir la historia
con la infancia que estrenas.

Señor, Niño que vienes.
Hoy, un abrazo universal nos une, una infinita muralla de alegría
se abre ante nosotros.
Hay un olor a incienso y mirra y a corales humanas
y un dulcísimo sabor a milagro y a vino.

Hoy llegarás, Señor,
Niño que vienes y curarás heridas
que sangran gota a gota



con ardores azules desde entonces, desde que te aprendimos clavado en el madero.

Hoy renace en los hombres la esperanza y crece nuestro amor,
como el rojo temblor de nuestra hoguera, crece.
Hoy, en el suave latir del corazón hay concierto de pájaros y estrellas.

Señor,
Niño que vienes...

de: “De mis noches con Juan” 1991

EN EL BREVE TEMBLOR DE LAS HOGUERAS

ya huele a incienso.
Hay un rescoldo de amor en las esquinas y un abrazo
que une de punta a punta el calendario.

Se acerca un día grande.
Un día
cargado de recuerdos y felicitaciones, de coro de niños y cantatas celebrando el instante.

Se agiganta el día con las horas. Las estrellas olfatean los caminos y el blanquecino azul
se adentra ensanchando arterias y memorias.

Hay gaviotas que van de extremo a extremo del océano llevando el gran mensaje
y los peces voltean río arriba dibujando con su escama luminosa en el lienzo del agua la noticia:
¡Aleluya!
¡Hoy nace nuestro Rey¡
¡Aleluya!


De: Y el sueño se hizo voz” 1994



PARA QUE NO SE ENFRÍE LA PALABRA

En cada veinticinco de Diciembre se vuelve hacia la infancia,
se crece y nos desborda nuestros rumbos por diversos latidos.
Se llenan de alboroto nuestros días y una lluvia divina se derrama
por todo el Universo.
Manifiesta su esencia hermanando fronteras y colores
--Tan solo existe el Uno--
ese suceso cósmico que afecta a lo creado sin límites de ciencia ni de historia.

Pero la humanidad no lo percibe y solo espera al Niño
que aún puede llamar a nuestras puertas buscando una posada.

Estaremos despiertos cuando llegue y encenderemos lumbre
para que no se enfríe la Palabra y permanezca ardiente
en pleno corazón de cada hombre.

Plegaria de Navidad


Estrella de Belén: símbolo de la Navidad

Desde que te fuiste
No existe noche, no existe día,
Si desde que partiste
Se escurre el tiempo sin tener vida
La noche ya no tiene
Los farolitos de tus pupilas
Y a los días le faltan
Todo el derroche de tu alegría.
Allá en el cielo tienen
El privilegio los angelitos
De adornar con guirnaldas a tus cabellos
Como arbolitos
Quiero pedirle a Dios
Como regalo de navidad
Que en otra vida pueda
Volver de nuevo a ser tu mamá. 

Blanca M Segarra
Miami Beach.

Mal Jugador.

Pic from: blog.tonybet.com

¡No vengas a repetirme
que a sal te supo mi amor!
No vengas a requerirme.
¡Tú eres el mal jugador!
Si mi amor te supo a sal
seria a sal bendecida.
Si en algo te pague mal
cobraste en justa medida.
Vertical yo siempre he sido...
jamás me voy por las ramas.
Si nunca te he complacido.
¿A que vienes y reclamas?
De engañar fuiste capaz.
¡Orgullo de mujeriego!
¡Hoy ya perdiste el as
que para ti fui en el juego!
Que el pasado no te pese
si  no crees en el Karma.
En el mar hay muchos peces...
¡Con fe yo espero mi Darma!

Blanca M Segarra

A PESAR DE...

Blanca M Segarra


Allí donde no muere la esperanza
 me voy a caminar, lejos muy lejos,
allí el Amor resurge en cada brasa
 aunque tengan arrugas los espejos.


Ese lugar no alberga telarañas,
 causa una sensación reconfortante,
ayuda a todo aquel que extraña
 lo que se ama siempre aún distante.

Es un refugio cálido, infinito,
 en él nadie jamás muere de sed,
 otorga eterno abrigo bendito.
¡Es el remanso donde habita la FE!

Allí no muere nunca mi esperanza,
no importa que la meta esté lejos.
Allí encontré el Amor entre mis brazas
 Aún teniendo heridas mis espejos.

  
Blanca M Segarra  2008


Saturday, December 1, 2018

ERES

Foto tomada de: La Joven Cuba

Aurelio Torrente Iglesias (†)

Eres una ola, resaca, marejada
En mi proa con alma marinera;
Eres alba con sol de primavera
Que se asoma a mi vida sublimada.

Eres flora de besos perfumada,
Saturando esperanza jardinera,
Avivando capullos en mi vera
Que brotan al besarme tu mirada.

Eres la creación, el infinito
En el mundo de amante donde habito
Con bello despertar del firmamento.

Eres la eternidad augusta y plena
Donde plasmo mi aliento en la serena
Beatitud amorosa de tu aliento.

Romance Playero

Foto tomada de: Passenger 6a

Por:  Hilda Norma Vale

A la sombra de aquel cedro,
De aquel cedro que escuchara,
Que escuchara nuestros nombres,
Nuestros nombres, que se amaban,
Que se amaban locamente,
Locamente, cual la playa,
Cual la playa enamorada,
Enamorada del agua,
Del agua que la refresca,
La refresca, mas la abraza,
La abrasa y se marcha luego,
Luego, en pleamar, la abarca,
La abarca y la inunda toda.
Toda la playa es mi alma.

Elucubraciones Poéticas



  A veces pensamos en lo que es en realidad poesía. Hay una definición sencilla en los versos de Gustavo Adolfo Becquer, el poeta romántico sevillano al escribir: "Poesía eres tú" o sea, que poesía es belleza e inspiración. Inspiración es "el estado en que se halla el alma sometida a la influencia de una fuerza sobrenatural". Más brevemente se define como el "entusiasmo creador", o el numen poético.
  Sí, la poesía es algo inmaterial; es "belleza del alma" y debe ser presentada bellamente. No pondríamos un diamante de varios quilates en una bolsa de papel. Las joyas se presentan siempre en cajitas de terciopelo muy adornadas. Las prendas las merecen y los joyeros saben lo que la presentación representa para ellas. Así sucede con la poesía, la belleza inspirada debe ser mostrada hermosamente. Bien dijo un poeta: "El verso no es la poesía, pero es su vestidura regia". Los poemas que perduran, que se graban en la memoria son los versos rimados.
  Lo poetas clásicos escribían versos con rima, ya fuera ésta consonante o asonante pero con la rima al fin y al cabo. Es sólo música. Es su adorno. No importa que sea un soneto, o una décima o una silva.Lo que perdura es la musicalidad del poema. Esa musicalidad es su envoltura , y cuando "abres" el poema, encontramos la joya deslumbrante, que es la verdadera poesía. No importa la extensión del verso, ya octosílabo, endecasílabo o alejandrino, que fue usado copiosamente por los poetas modernistas, o tal vez los eneasílabos que tan difíciles son para rimar. Recordemos los versos de Gertrudis Gómez de Avellaneda: "Ni un eco se escucha ni un ave/ suspira turbando la calma/ silencio tan hondo, tan grave/ suspende el aliento del alma".
  O aquellos de José Asunción Silva en su famoso "Nocturno";"Una noche/una noche toda llena de perfumes/ de murmullos y de música de alas".
  En estos versos el poeta emplea versos de cuatro sílabas acentuados en la tercera, lo que produce un ritmo muy melodioso al sucederse unos a otros.
  Hoy en día en el vanguardismo y sus derivaciones no se emplea prácticamente la rima y apenas el ritmo. Yo, y que me perdonen los versolibristas no comparto las nuevas técnicas. Dicen que la esencia poética está en el significado y en el mensaje que el poema transmite pero a mi señores, discúlpenme, me agrada envolverla para regalo.

NO TE PUEDO OLVIDAR

Caspar David FriedrichThe lonely tree(Der einsame Baum), 1822, Alte Nationalgalerie, Berlin (Tomada de Wikipedia)


"Nessum maggior dolore che ricordasi
del tempo felice nella miseria"...

Hoy he vuelto a pensar 
en nuestro amor.
Voy recorriendo los minutos, 
las horas y los días,
y te estoy esperando 
como en el dia aquel. 

Tú estás ahí,
sin oírme, ni verme.
Las horas pasan,
y presiento que un día
te detendrás en la puerta 
de mi casa,
sin haber hecho yo nada.
Y mi voz se pierde en tus 
oídos que no me quieren oir...

Te siento muy cerca, 
sin embargo tú te alejas 
de mí, y sé que no hay
amor más amargo que la
ausencia. ·
Más hoy te encuentro, 
por caminos muy largos, 
sentada frente a la puerta 
de mi casa,
y yo como un solitario
caminante, voy deambulando 
por la vida,
con recuerdos que yo nunca 
podré olvidar.
Porque puedo dejarte de,amar... 
sin embargo no te puedo olvidar.

Por Réne León

Thursday, November 15, 2018

Trastocado Desacierto

 Carmen Hebe Tanco 

Es trasnoche demente, tormentosa 
Harta del bien, mal y cuanta cosa 
Enterré mi corazón en un sembrado. 

Portentoso error -me dije luego­ -
Pues encaro adultez desentendida
Del pródigo fulgor y de lo opaco.

(De la cicatriz, apronta. Acrece 
Un manojo de espigas palpitante.)

¿Qué es el amor?

Dibujo tomada de: Clipart Library

Por: Luz Salazar de Echeverri (†)

El amor es un sueño 
Una locura, una pasión.
El amor es ternura y traición. 
El amor es un grito,
Un sentir que se ahoga, 
Una ilusión.
El amor es dolor y perdón, 
Es llegar a la nada
Y sentirse en el cielo, 
En la dulce mansión

Una noche de ésas

Pintura de Ileana Fleites
 Eliana Onetti

Medité un momento
una de esas noches huérfanas 
con que a veces me contento.

En la noche bruna, 
fue tan sólo un gesto
sin importancia ninguna,

pero a veces basta. 
Subióseme a la garganta 
un lamento iconoclasta

y aullando, lancé a la luna
toda mi pena y mi rabia.

Agonía

Foto tomada de: deconceptos.com

Por:  Maribell Sarate

A veces me pregunto si lees mis poemas, 
Si entiendes la magnitud de mi poesía 
Por la tinta y el papel de mi alma brotan 
Borbotones de palabras y energía. 

Notarás acaso que mi pálido lenguaje 
En vano te persigue y acaricia?
Notarás que muy triste va vagando 
Por las calles de una noche fría?

Quizás una mañana cuando abras 
Tu alma vanidosa, inexpresiva 
Encuentres mi lenguaje yerto
Y mi poema que ya ha muerto
Por tu culpa, durante la noche fría.

OTOÑO: de: Del tiempo y sus ocasos

Isabel Díez Serrano


Ha nacido el otoño,
es hora de cenizas.
Alejandro, aquel vecino
que dijeron era del número cuatro
--víctima de los vientos
que en este tiempo caen como las hojas--.
Hay pocos bautizados este mes
hoy mandan los ancianos, 
claro que el señor Juan no era tan viejo
es solo que su niñez
ya se cansó de los gorriones,
del lento acontecer de los recuerdos.
Ya no quedaba nada que contarle a los hijos
ni las caricias plenas le borraban los surcos.
Su mirada, perdida ya, indefensa
ante tanto trasiego, tanto caos por la casa...
Se acabaron las noches del estío
donde alguien, insomne
escuchara aún sus palabras inquietas
tal si supiera últimas
que atravesaban el río de su boca
y él hablaba con la palabra rota
--tan sutilmente frágil--
me contaron
que ni siquiera despeinó las sábanas
para no despertar a la familia.

EL PRIMER BESO

René León

                            de un viejo amor...


Hoy he vuelto a recordar
nuestro primer beso.
Llegó a mi vida
sin yo esperarlo.

Nos conocimos en unas vacaciones.
Era linda, joven y hermosa.
Sus negros ojos brillaban,
y mi corazón palpitaba agitadamente.

Fue algo nuevo,
que llenó nuestras vidas.
Nuestra amistad creció,
convirtiéndose en amor.

Temí perderla
al finalizar aquellas vacaciones.
Por primera vez
mi corazón rebosaba de felicidad.

En la playa aquella
de eterna belleza, nuestros labios.
se juntaron.

Un beso brotó,
y nuestros corazones
palpitaron como nunca
jamás lo habían hecho.

Aquel acto de pureza,
fue el inicio,
de nuestro
amor juvenil.

Te fuistes.
Nos juramos amor eterno.
Pero la vida le tiene asignado
caminos diferentes a los seres humanos.

Pasaron los años,
y no nos volvimos a ver.
De ella supe que era feliz,
y yo nunca olvidaba aquel primer beso.

En mis noches de soledad
en la prisión,
cuando la luna alumbraba mi celda,
mi recuerdo iba hacia aquella playa lejana.

Hoy han pasado muchos años,
y sin embargo me parece que fue ayer
que nos conocimos,
y un beso nos dábamos.

En esta noche de frío,
que iluminan las estrellas,
quisiera tener sus sensuales labios
y besarlos como nunca lo hubiera hecho.

Por eso
aquel beso que yo le dí,
perdura en mi coraz6n,
y jamás lo olvidaré.

YO VI VOLAR LAS GAVIOTAS




Yo vi volar las gaviotas
Las vi danzar con gozo 
por la corriente de aire
que asciende hacia el cielo
y descender chillando
hasta rozar el suelo...

Las vi al caer la tarde 
sobre los mangle posadas 
peinarse las blancas plumas 
y con amoroso celo 
juntar los curvos picos 
en prolongado beso...

Las vi seguir la estela 
de mercantes y veleros 
esperando confiadas 
por el valiente marino 
que regala a las aves 
salmonetes y machuelos...

Yo vi volar las gaviotas...
Las vi danzar con gozo 
ante mis ojos abiertos 
apoyada mi cabeza
en la húmeda almohada 
de mi solitario lecho•••

Yo vi volar las gaviotas 
ante mis ojos abiertos.... 
ante mis ojos abiertos.... 
apoyada mi cabeza

en la húmeda almohada 

de mi solitario lecho... 
de mi solitario lecho...


Foto tomada de: Desde Sanabria

















Thursday, November 1, 2018

NUNCA LOGRARÁS

Pintura de: Ileana Fleites

Emilio J. León (†)

Nunca conseguirás el punto de apoyo 
para voltear el mundo.. .
Nunca lograrás con el desdén 
que el amor dentro de mí
se vuelva mudo...

Ese amor vagará solitario 
por mi íntimo universo 
como el vagabundo cometa 
que alegrando a las estrellas
guarda en su regazo caricias y besos.. .

Todo lo podrás lograr:
¡menos eso... !
Que el amor dentro de mí 
se vuelva mudo...




LOS CABALLOS GRISES


Foto tomada de: wikimedia.org


Carmen Hebe Tanco 

De no sé que parto horrifico, forzoso 
jurisdicciones con riendas usurpadas, 
de que impetuosas -fatídicas  progenies
-encabritados, salivando espumarajos­ 
Llegaron fogosos Los Caballos Grises.

Reidoras hablantinas a pseudo imputan
" que en bellaco guarismo de monturas
-franquean del Oriente al Occidente­ 
descontinuando folletos prioritarios"
" Que vulneran el retumbo
del Libro impronunciado,
cuyos relinchos ensordecen glosas 
que pudieron ser pero no han sido".

Yo no sé que fusta o atalaje 
concierne a los cuadrúpedos
pero en rodaderos, piafando 
entrenzaron en mi silla volteo 
que encastra brida, me condena, 
y me han permitido el privilegio 
de cabalgar en récord de torneos .

(Los caballos grises, simbolizan " la tristeza" en las Comunidades Aborígenes del noroeste argentino.)


 De No machine-readable author provided. Pbicalho assumed (based on copyright claims). - No machine-readable source provided. Own work assumed (based on copyright claims)., 

Quiero

Silvio  Mancha


  
Quiero calcificar mi tierra
con mis huesos un día,
no quiero decir –que era-
quiero decir –es mía-.

Quiero llegar al día
pasando por la aurora,
viendo cruzar las horas…
día tras día.

Quiero recoger la sal, allí en la playa tal,
quiero con mis ojos ver
quiero ir,
quiero volver.

Quiero sentir que la tierra
cubrirme un día la piel,
quiero decir –esta es mía-,
no me digan –es de aquel-.

Quiero sentirte mujer
junto a mi palma, a mi sal,
junto a mi tierra, a mi mar,
quiero bajo mi bandera estar.



Pintura de: Ileana Fleites

Versos Perdidos



Néstor Molina

Se me han perdido unos versos
y no los puedo encontrar.

Pueden que estén en la mesa
debajo del almohadón
o quizá
algo arrugados
dentro de un libro cualquiera

Tal vez están detrás
del corazón
llorando
escondidos
haciéndome creer
que están perdidos..



Monday, October 15, 2018

EL MAR DE LAS HORAS


Foto tamada de: Pixabay
                                        

Me hallo en el mar de las horas perdidas
a la espera de ser besada por tus estrellas.
Una brisa me acaricia, en el fulgor de la noche,
sin saber que está en mis manos ser liberada.
Ya me asolaron múltiples naufragios.
Cuando este recuerdo tuyo encalle
y las olas me lleven a un nuevo rumbo irreconocible,
el vuelo emprendido me elevará
para arribar a un insólito sueño.
En ese lugar desconocido
me esperarán los escritores inmortales,
y Neruda me susurrará, con amor,
las palabras que un día tú quebrantaste.

Lola Benítez Molina

Málaga (España)